Blog da Patricia Dias

O livro é de John Harding e foi uma boa jogada de marketing a editora mudar o título original. A história é sobre Florence e Giles , meio-irmãos que vivem juntos com os criados numa mansão decaída e afastada de tudo e todos.  Florence foi proibida pelo seu tio de nunca aprender a ler, tio esse que ela nem se lembra como é. Claro que isso não a impede de se aventurar na biblioteca proibida.  O que começa com uma história suave, termina um tanto macabra.  Nem tudo é o que parece ser, pois a percepção de uma mente perturbada  pode distorcer a realidade. E Florence fará de tudo para proteger seu irmão, sua biblioteca, seu esconderijo... tudo, até acreditar no que não existe. O Cisne  Foi em abril, embora em meu espírito fosse dezembro,  Que um pássaro ferido foi retirado da escuridão do lago,  As penas brancas brilharam ao sol, e de sua boca escorreu a água negra,  Enquanto por dentro minha voz gritava até pensar que meu coração iria se partir;  Fui eu quem assistiu à

Se você não acreditar naquilo que você é capaz de fazer, quem vai acreditar?  Dizer que existe uma idade certa, tempo certo, local certo, não existe.  Somente quando você estiver convicto daquilo que deseja e esta convicção fizer parte integrante do processo.  Mas quando ocorre este momento? Imagine uma ponte sobre um rio.  Você está em uma margem e seu objetivo está na outra.  Você pensa, raciocina, acredita que a sua realização está lá.  Você atravessa a ponte, abraça o objetivo e não olha para traz.  Estoura a sua ponte.  Pode ser que tenha até dificuldades, mas se você realmente acredita que pode realizá-lo, não perca tempo: vá e faça.  Agora, se você simplesmente não quer ficar nesta margem e não tem um objetivo definido, no momento do estouro, você estará exatamente no meio da ponte.  Já viu alguém no meio de uma ponte na hora da explosão... eu também não.  Realmente não é simples.  Quando você visualizar o seu objetivo e criar a coragem suficiente em r

Ele é o nó no meu cabelo, O esmalte descascado na minha unha, As olheiras no meu rosto. Ele é o carrinho na minha gaveta de roupas, O amassado nas páginas do meu livro, O rasgado no meu caderno de anotações. Ele é o melado no controle remoto,  O canal da televisão,  O filme no DVD. Ele é o farelo no sofá,  As tesouras no alto,  A baba no celular. Ele é o backup no computador,  O mouse escondido, As cadeiras longe da janela. Ele é a marca de mão nos móveis,  O embaçado nos vidros O desfiado nos tecidos. Ele é o ventilador desligado,  A porta do banheiro fechada A gaveta da cômoda aberta. Ele é o coque na minha cabeça, As frutas fora da fruteira, Os panos de prato amarrando os armários. Ele é o meu shampoo cheio de água, A espuma no chão do banheiro, O brinquedo dentro da privada. Ele é o interruptor, as tomadas Os imãs da geladeira, os riscos nos CDs.  Ele é o avião que voa por cima da casa, O trem que apita d